Я прошу залечи мои раны-
Этой болью безумной, но нежной.
Мы с тобою летали так рано
В невесомости звезд ежедневной.

Мы с тобою две жалкие птицы,
Нам бы счастья руками коснуться,
Ну а после с печали напиться
И уже никогда не проснуться.

Знаешь, звёзды колючие очень.
Обжигают и ранят друг друга,
В этом мире среди червоточин -
Охлаждает одна только вьюга.

Мы с тобой один раз обожглись,
И теперь переломаны крылья
Нас зовёт невесомости высь,
Но вниз тянет безумность бессилья.

Сап, двач. Помнится несколько лет назад натыкался на ютуб канал какого-то англоговорящего автора. Суть в том, что у него все ролики - это поэмы под классическую музыку. И такие они, зараза, были красивые и лиричные, что вспомнив о существовании этого контента я попытался вновь его найти, но так и не нашёл.

Из деталей помню что там часто был Clair de Lune.
Так же помню содержание двух видосов-поэм:
1) Одна была про юного азиатского мальчика чей отец погиб от ядовитого змея. Сюжет был в том, что якобы мальчишка, его отец и их племя были небольшим поселением на руинах старого мира, а покровительствовала им и оберегала "богиня" которая являлась учёным предыдущей цивилизации (И так эта цивилизация развилась, что они уподобились богам). Богиня всё отговаривала юношу идти искать змея, но тот всё стоял на своём, а потому она решила последовать за ним. На пути они встречали различные магические артефакты, которые являли собой некие великие изобретения старого мира, а богиня поясняла что это и для чего это нужно. В итоге они нашли змея, мальчишка его то-ли зарубил, то-ли как-то ещё от него избавился и в итоге поняв тщетность своего приключения вернулся обратно в деревню.

2) Вторая была про то, как некий человек очнулся в каком-то огромном комплексе на дне океана. Он с трудом выплыл на берег, а там его встретил некий мужчина, который предложил ему экскурсию по каким-то островам на воздушном шаре. Там ещё задумка была такая, что каждый посещённый ими остров как-то ассоциировался с грехами современного общества, что-ли. Помню был остров где все постоянно веселились и у них был каждый день праздник. Так же помню ещё один остров где люди помешались на валюте и валютном рынке и каждый раз придумывали и создавали себе новый вид денег (то ракушки, то банановые кожурки). В итоге они прилетели на какой-то остров где люди строили космический корабль для массового переселения в новый мир. Там задумка была в том, что люди там обрели себе долголетие и летая от острова к острову они посещали разные "возрастные группы" и ознакамливались с присущими им чудачествами. И вот, в конце их небольшого приключения мужчина на воздушном шаре выясняет, что главный герой (человек со дна моря) на самом деле дряхлый старик и являет собой остаток былого мира. И якобы таких старых людей они помещали в специальную то-ли больницу, то-ли в криокамеры на дне моря чтобы они там были в сохранности.

У автора явно прослеживается один и тот же сюжетный паттерн где он так или иначе рассуждает о далёком будущем и о том, каким в нём будет человечество и общество.

Разыскивается паста. Постилась н-ое время назад в паблике !internet!. Когда читаешь, в голове картинка из игры The Final Station. Так вот, инопланетяне прилетели в солнечную систему и решили себе прибрать землю. Закрыли солнце куполом и земля начала замерзать. Главный герой - мимокрок работяга, который решил попытать удачу и сесть на последний поезд на юг в правительственные бункеры. Дальше не особо помню.

Сап. Первый раз захожу на Двач. Не знаю, как тут что устроено. Я, конечно, слышала раньше про этот форум, но заходить на него не хотелось. Сейчас, кажется, пора признать свою натуру.

Не все разделы пока удалось обозреть, но этот приглянулся. Наверное, этот мне подходит. Я часто пишу стихи и шизомылси. Не всегда я получаю желаемую реакцию. Может быть, тут меня поймут?

Дальше будет текст, который я писала ночью, когда не могла уснуть из-за мыслей.

Шизоидные мысли #2:

Каждую секунду в мире рождается 4 человеческие субстанции. С возрастом они превращаются в людей и пополняют генный фонд человечества. А иногда, когда на фотопроявочном производстве совершают ошибку, рождается пятая субстанция, которая с возрастом становится лишним человеком. И за эту ошибку расплачивается она же.

Такие лишние человеки уходят так же нелепо, как появляются. Кто-то напортачил и проявил их на свет, а кто-то - вовремя не приехал на вызов или не успел нажать на тормоз. И ничего в мире не меняется. Был человечек и перестал быть. Его существование приводило мир в больший хаос, чем ошибки, стоявшие за его появлением.

А что, если лишний человек остается? Если про него случайно забыли? Привели в мир и оставили. А он не планировал ничего дальше детского возраста, когда подобные и уходят. Ему на производстве сказали, что дальше ничего не будет, его заберут из детского сада - и все.

Обманули. Ошиблись.

Не уйти вовремя - самое страшное, что лишний человек может сделать. Лишние люди на то и лишние: у них нет связи с этим миром, и поэтому им легко уходить. А если случайно задержаться, назад пути уже нет. С каждым годом у человека укрепляется связь с миром. Его знает уже больше людей, у него есть имущество, он что-то кому-то должен, и кто-то должен ему. Такой человек случайно уйти не может. Ему не подсылают ненадежный кирпич над головой, пьяного водителя или кожурку банана под ногу. Он уже связан с этим миром так крепко, что уйти может только насильно.

И вот она, лишняя душа, запертая в теле человека, который уже стал гвоздиком в системе. Такой ржавый и кривой гвоздик, но на нем все еще висит чье-то пальто. Пальто, которое уже давно забыли, но гардеробщица ждет владельца даже после конца рабочего дня и не может пойти домой.

Такой человек, как собранный без инструкции комод, вынужден наблюдать за другой мебелью в квартире, чтобы понять, как он сам, по задумке, должен работать. Но чужие правила всегда подводят.

Дамские штучки или секрет хорошего настроения

Одна моя знакомая вышла замуж за итальянца и уехала на заре перестройки в солнечную Италию. Лерке надоело жить в советской нищете и непритязательности быта, потому как сама она была достаточно притязательна, а класс «новых русских» еще не народился.

Я приехала ее навестить.

Лерка жила в просторном солнечном доме с подземным гаражом и огромным садом. Утром она просыпалась в своей шикарной спальне, потягивалась, накидывала пляжный халат и шла плескаться в бассейне. За завтраком, когда мы пили кофе ,на террасу спускался ее муж , довольно симпатичный итальянец.

-Как дела? Как настроение?- смешно выговаривая русские слова, говорил он, с гордостью демонстрируя мне, что не забыл язык. Моя приятельница подцепила его, когда итальянец работал в русском представительстве «Фиата».

- О, мой милый!- отвечала Лерка, обвив его шею руками и ослепительно улыбаясь. - Как всегда!

Счастливый муж удалялся.

- Вот бестолочь итальянская! – без паузы восклицала Лерка. – И что спрашивать? Со мной ведь так просто – с утра денег дал и у меня весь день хорошее настроение!

Когда класс новых русских уже народился и хорошо встал, моя знакомая вернулась в Москву. Теперь ее мужем был набирающий силу олигарх.

Олигарх успешно продал газ, нефть и прочие стратегические запасы своей Родины и купил просторный особняк в Лондоне, личный самолет и завел эскорт из молодых манекенщиц. А Лерке дал золотую кредитную карточку.

Теперь она просыпается утром в своем Лондонском особняке, плещется в бассейне, пьет принесенный горничной кофе и берет сколько хочет денег по карточке. И у нее с утра хорошее настроение.

https://dzen.ru/id/65908f225c108b68ea20f1fa

Пастерно-Северный тред про мясо ночью.

Идет без проволочек
И тает ночь, пока
Над спящим миром летчик
Уходит в облака.

Он потонул в тумане,
Исчез в его струе,
Став крестиком на ткани
И меткой на белье.

Под ним ночные бары,
Чужие города,
Казармы, кочегары,
Вокзалы, поезда.

Всем корпусом на тучу
Ложится тень крыла.
Блуждают, сбившись в кучу,
Небесные тела.

И страшным, страшным креном
К другим каким-нибудь
Неведомым вселенным
Повернут Млечный путь.

В пространствах беспредельных
Горят материки.
В подвалах и котельных
Не спят истопники.

В Париже из-под крыши
Венера или Марс
Глядят, какой в афише
Объявлен новый фарс.

Кому-нибудь не спится
В прекрасном далеке
На крытом черепицей
Старинном чердаке.

Он смотрит на планету,
Как будто небосвод
Относится к предмету
Его ночных забот.

Не спи, не спи, работай,
Не прерывай труда,
Не спи, борись с дремотой,
Как летчик, как звезда.

Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты — вечности заложник
У времени в плену.

Мясо наелось мяса, мясо наелось спаржи,
Мясо наелось рыбы и налилось вином.
И расплатившись с мясом, в полумясном экипаже
Вдруг покатило к мясу в шляпе с большим пером.

Мясо ласкало мясо и отдавалось мясу.
И сотворяло мясо по прописям земным.
Мясо болело, гнило и превращалось в массу
Смрадного разложенья, свойственного мясным.

какие блять нахуй ебать семь уроков?
уроды, уроды бля даже с учётом
отсутствия первого. мне, человеку
страдальцу, рабу не системы, а века,
рабу своей скуки, маэстру смиренья
вы глушите свет и, слепя настроение,
гробите день, яж усталый пойду.
я пойду так лежать, как лежал бы в гробу,
только в мыслях моих нихера не ворота,
а суть всего мира как водоворота,
и в пятницу я нихера, не готовя,
по зову антона напьюся до звона
в ушах и уже не до творчества будет.
я буду всё ждать блять, всё ждать что прибудет
мне мысль, что стойким я стану-
что к смерти готовый я жить сука стану!
что голову я вдруг очищу не драя,
что молвить смогу как сейчас слишком рано,
а ныне тупик, что растёт снизу вверх,
так медленно что я заждавший в утехи пойду
разрушающе! занимающе где то треть
одного только дня, одной сотой того
что мне нужно прождать что бы выяснить то,
насколько я слеп и насколько наивен, до десяти, и от одного

Жанр: эротическая литература
Форма: рассказ(?)
Ссылка: https://justpaste.me/ORRL2
Такое вот решился сделать.

Ну что, товарищи. Решил озвучить один свой текст говорилкой. Результат вышел на удивление неплохим. Хз, какой из этого можно извлечь профит, но че бы и нет.

https://t.me/rakhandv/83

Тема: любая.

Жанровое ограничение: Young-adult

Формат: рассказ объёмом от 10 до 35 тысяч знаков с пробелами.

Хранилище: https://docs.google.com/document/d/1uQgII0L0rO4ycEEk9K4OuniHQEceNwuxcz-gVWCec5w/edit?usp=sharing

Янг-эдалт — это зонтичный термин для историй о проблемах "юных взрослых". Не будет сильной ошибкой понимать это как первый опыт столкновения с проблемами, которые предстоит решать самому.

Целевая аудитория янг-эдалта — это люди, находящиеся в возрасте сепарации, перехода от подростка к взрослому. Обычно это период с 12 до 20 лет. В это время у людей формируется понимание собственного "Я" и система ценностей, с которой они войдут во взрослую жизнь.

Фаза 2:

Самосуд.
Рассказы поделены на три группы.

Группа А пишет рецензии на группу Б
Группа Б пишет рецензии на группу В
Группа В пишет рецензии на группу А

Рецензия на каждый рассказ должна содержать не менее 500 знаков, и демонстрировать прочтение текста. Каждый участник должен написать рецензии и отранжировать рассказы подсудной ему группы от лучшего к худшему, при этом на одном месте может быть только один рассказ.

Рецензии должны быть отправлены с почты, с которой отправлялся рассказ в виде PDF, TXT, ODT или DOCX документа, либо в виде ссылки на любой сервис для хостинга текстов, открывающийся из России без прокси и VPN.

Крайний срок предоставления рецензий - 14-е января. Участник, не предоставивший рецензии, считается выбывшим.


Фаза 3:

Судейство.

В финале вы столкнётесь с коллегией из четырёх судей.

Судья #1 — Швейная Феечка, персонаж инфантильный и восторженный. Опыт: проведение нескольких конкурсов на издаче. Призовое место в одном из них.

Судья #2 — Кролик-кун, завсегдатай АТ-треда. Знаток литературной теории, мастер художественной критики уровня /izd/. С его работой можете ознакомиться в АТ-треде.

Судья #3 — Тян, выросшая на подростковом ромфанте. Пишет, читает, изучает психологию.
С ней вы пока не знакомы — самое время это сделать.

Судья #4 — Глас Анона. Этот судья вступает в игру в спорных ситуациях. Оценка Судьи #4 — это оценка с этапа самосуда, возведённая в ранг судейской.

Судьи не могут участвовать в конкурсе.

У меня есть право дисквалифицировать конкурсантов за нарушение правил и за издевательство над правилами.

Призы:

Общий приз.

1 место — 50%

2 место — 30%

3 место — 20%

Орден страны фей: 10% от бюджета из внебюджетных средств. Выдаю я, субъективному любимчику.

Почта: izdyak8&#onkursANUSya,;;ndexPUNCTUMrrjPu

Фонд: 12500
Кошелёк для пожертвований: 410013626290438

Стримы: 3-го числа первый.

Я имею в виду. Может ли ИИ писать истории, как хороший писатель? (Не гений, а просто хороший) или рисовать, как хороший художник? (Не тот нейро-арт из интернета) или, например, создавать миры и истории так же хорошо, как мы?

Какое преимущество имеют люди перед ИИ?
Хорошо, допустим, что его нет. Тогда через сколько лет творческие профессии закончатся?

сап двач, зацените какую прозу/стих я написал
Поведаю сегодня я о том,
Как в адовой агонии,
В отчаянии, бреду и паранойи,
Мольбы я к богу отправлял.
И слышал голос: "Сдохни, ты не заслуживаешь жить".
Тогда я понял, что пора
Покончить с этим навсегда.
Я сгреб в охапку порошки, что стол мой застилали,
И разом их я проглотил.
И стал я ждать конца.
Не долго ждал.
Я начал ощущать конвульсии по телу,
Дополз до ванны,
Лег в нее
И лезвие схватил.
В отчаянье я бил себя,
Порезы оставляя.
Смотрел на руку, а они мгновенно заживали.
"Что за игра!?" —
Я в ужасе кричу,
Или мычу,
Понять я не могу.
Смотрю на стены, всюду кровь,
Все в адовых тонах.
Настала жажда, я пью кровь с водою в перемешку.
Пытаюсь голову поднять,
Сознание теряю, и тут же снова прихожу в себя.
Все это адская игра, и смерти вовсе нет.
Я обречен на вечных мук терзанья.
Приходит мысль:
"А может, я спасусь?
Еще не поздно!
Вовсе нет!"
Пытаюсь встать и падаю в пучину крови.
Пытаюсь встать опять,
Ползу я к телефону.
Звоню.
Я говорю, иль нет,
Понять меня не могут.
Теряю мысль, потом вдруг вспоминаю.
Мне говорят, что едут.
Я ползу к двери,
Пытаюсь встать и падаю.
Пытаюсь вновь.
Хватаюсь за замок,
Пол оборота — нет уж сил.
Еще бы оборотик.
Врачи приехали, спросили группу крови,
Вкололи мне феназепам,
Блаженный сон и забытье.

Очнулся я в больнице.
Кто-то стонет,
Людей увозят.
Быть может, это лишь тела,
Быть может, их уж нет.

Хирург подходит,
Сквозь зубы мат бормочет,
Хватает руки и порезы зашивает.
Я кричу: "Отдай иглу, я сам себя зашью".

Зашил паршиво,
Кровь идет
И капает на койку.
Мне страшно.
Вот она уже стекает лужей по полу.
Мне кажется, что я в аду.
Всех увозят, и меня везут.
Что меня ждет там?
Я не знаю.

Потом пришли они,
Те голоса.
Они роились и вопили в голове.
Не мог понять, где истина, где ложь.
Все едино.
И мысль одна: скорее бы сбежать
И прекратить мучения.
На этот раз получится!
Увы, такой возможности не дали.

И вот теперь сижу, пишу я эти строки,
Вспоминая о том, как мне кололи галоперидол,
О том, как жить не мог и умереть не мог.
Мечтал о том, чтоб мне не быть.
Потом психозы,
Дурки, самобичевание.

Ну а сейчас?
Сейчас все позади.
Я рад тому, что жив.
Бывает весело,
Бывает грустно,
Все лучше, чем тогда.
Могу писать,
И разум мой сохранен.
На этом пока все.
Спасибо,чтопослушал.

В первые минуты
Бог создал институты,
Адам его студентом первым был.
Он ничего не делал,
Ухаживал за Евой,
И бог его стипендии лишил.
Он ничего не делал,
ухаживал за Евой,
И бог его стипендии лишил.
Адам не растерялся,
На станцию подался,
На станции вагоны разгружал.
Ах, Ева, Ева, Евочка,
Хорошая ты девочка,
Но бог меня за это наказал.
Ах, Ева, Ева, Евочка,
Хорошая ты девочка,
Но бог меня за это наказал.
У Адама драма,
Драма у Адама,
Вызвали Адама в деканат.
И на землю прямо
Сбросили Адама,
Так пошли студенты говорят.
И на землю прямо
Сбросили Адама,
Так пошли студенты говорят.
От Евы и Адама
Пошел народ упрямый,
Лихой не унывающий народ.
От сессии до сессии
Живут студенты весело,
А сессия всего два раза в год.
От сессии до сессии
Живет студенты весело,
Желаю им ни пуха ни пера.
Так выпьем за гуляющих
И ни черта не знающих
Студенчества счастливая пора.
Так выпьем за гуляющих
И ни черта не знающих
Студенчества счастливая пора.

Звёздные дети в учебных итерациях.

Жанр: фантастика
Форма: рассказ
Теги: космос, учёба, цикл
Ссылка на рассказ: https://justpaste.me/HN9b

– Сэр, я...
Женщина запнулась, бросив жалобный взгляд на вышедшего из автомобиля Бича. Она дрожала. То ли от холода, то ли от вида наведённого на неё "Лока" девятой модели в руках агента Борверса Милтса, – определить сложно.
Ведь проблема была более комплексной.
– Ну что вы, мисс Атлостарвинта? – Борверс скорчил печальную гримасу, целенаправленно издеваясь. – Только не плачьте. Наш тихий юмайкаловский омут оказался не таким уж и тихим, верно? Оказался наполнен чудовищами вроде меня и моего коллеги, которого вам так просто удалось наебать. Но никогда не знаешь, кого встретишь во тьме на пассажирском сиденье.
"Тьма на пассажирском сиденье"? Буч узнал название книги о детективе Порваче Колла, которого по ходу сюжета раз тридцать обманули женщины всех возрастов и размеров. Должна была быть и тридцать первая, – роковая красотка Жанжет Лели. Но вместо концовки автор книги выдал клиффхенгер и благополучно сдох под колёсами какого-то грузовика по прибытии на Цугшелло. Спустя несколько дней после публикации книги по всему спиральному рукаву.
Милтс иронизировал. Может, случайно иронизировал. А может, просто спизданул ахинею, – чёрт его поймёт...
– Кстати, как ваше пристрастие к мальчикам допубертатного физического возраста? – старший агент планетарной безопасности ухмыльнулся. – Очень вкусное досье. Бич, ты хоть представляешь, что за дамочка сейчас перед тобой?
Раздался порыв холодного, как Фортуна, ветра. Он удалил остатки тепла из автомобиля вместе с примесями сигаретного дыма под потолком. Женщина отступила на шаг. Яйца Бича сжались. Член принял более компактную форму для адаптации к неожиданному понижению температуры.
Только жопа Бича была в тепле. Она собирала кровяные налоги со всего тела, вела конкурентную борьбу с головным мозгом, вечно жировала. А сейчас советовала залезть обратно в автомобиль, на законный и тёплый трон.
– Какая-то преступница галактического масштаба? – предположил детектив Бич Йосс.
Он хотел добавить что-то про Жанжет Лели, но не стал. Продуктивный день закончился, и сонливость стучала в двери разума, злобно давя на голову Бича мёртвым грузом.
– Весьма обобщённое описание, – дал оценку его теории агент Милтс. – Мисс Атлостарвинта унесла жизни детей, количество которых в одиннадцать с лишним раз превышает число пропавших в результате местного инцидента.
– Ты серьёзно? – Бич с подозрением глядел на незнакомку, отказываясь верить в услышанное.
Какой-то немыслимый ужас. Борвер, скорее всего, как-то преувеличивал отрицательные заслуги бедной женщины.
Логика подсказывала, что услышанное вполне возможно, – если в каждом из девяти обитаемых спиральных рукавов похитить с какой-нибудь планеты несколько дюжин школьников. Но маловероятно. Иначе бы после случившегося инцидента на Юмайкалу прибыли не планбезовцы, а сотрудники службы безопасности корпоративной коалиции.
Хотя, если предположить, что сотрудники планетарной безопасности ещё не отправили сведения об инциденте своим коллегам свыше, то слова Милтса верны. Наверное
Это всё, о чём смог подумать Бич в данный момент.

Жанр: детектив
Форма: рассказ
Теги: политота, пропажа человека, Россия

Ссылка: https://jpst.it/3w8cY

Тема: любая.

Жанровое ограничение: Young-adult

Формат: рассказ объёмом от 10 до 35 тысяч знаков с пробелами.

Хранилище: https://docs.google.com/document/d/1uQgII0L0rO4ycEEk9K4OuniHQEceNwuxcz-gVWCec5w/edit?usp=sharing


Янг-эдалт — это зонтичный термин для историй о проблемах "юных взрослых". Не будет сильной ошибкой понимать это как первый опыт столкновения с проблемами, которые предстоит решать самому.

Целевая аудитория янг-эдалта — это люди, находящиеся в возрасте сепарации, перехода от подростка к взрослому. Обычно это период с 12 до 20 лет. В это время у людей формируется понимание собственного "Я" и система ценностей, с которой они войдут во взрослую жизнь.

Порнография разрешена, но PWP запрещено. Сюжет не должен быть номинальным.

Описание однополых отношений запрещено.

Тексты, нарушающие законодательство Российской Федерации запрещены.

Помимо того:

Запрещен неформат всех видов: стихи, пьесы, манга и иные.

Запрещены рассказы, написанные нейросетью.

От одного автора — не более двух рассказов.

Рассказ должен быть написан на русском языке. Допустимы диалектизмы и имена собственные на других языках. Допустимы вставки на других языках, если они обоснованы сюжетно.

Принцип Перегрина гласит: "Если рассказ хороший, но подходит теме с большой натяжкой — принимайте". Конкурс проходит согласно этому принципу.

Порядок проведения.

Фаза 1:

Приём рассказов идёт с 5 декабря и до последнего удара новогодних курантов.

Фаза 2:

Самосуд. В зависимости от количества рассказов, они будут поделены на группы.

Каждая группа напишет на другую рецензии и отранжирует от лучших к худшим.

Самосуд пропустит от 10 до 30 процентов лучших рассказов.

Фаза 3:

Судейство.

В финале вы столкнётесь с коллегией из четырёх судей.

Судья #1 — Швейная Феечка, персонаж инфантильный и восторженный. Опыт: проведение нескольких конкурсов на издаче. Призовое место в одном из них.

Судья #2 — Кролик-кун, завсегдатай АТ-треда. Знаток литературной теории, мастер художественной критики уровня /izd/. С его работой можете ознакомиться в АТ-треде.

Судья #3 — Тян, выросшая на подростковом ромфанте. Пишет, читает, изучает психологию.
С ней вы пока не знакомы — самое время это сделать.

Судья #4 — Глас Анона. Этот судья вступает в игру в спорных ситуациях. Оценка Судьи #4 — это оценка с этапа самосуда, возведённая в ранг судейской.

Судьи не могут участвовать в конкурсе.

Правила могут быть уточнены по ходу конкурса.

У меня есть право дисквалифицировать конкурсантов за нарушение правил и за издевательство над правилами.

Призы:

Общий приз.

1 место — 50%

2 место — 30%

3 место — 20%

Орден страны фей: 10% от бюджета из внебюджетных средств. Выдаю я, субъективному любимчику.

Почта: izdyak|GsonkursANUSyS9KandexPUNCTUMrm^3u

Фонд: 12500

Кошелёк для пожертвований: 410013626290438

Стримы: будут, если на них кто-нибудь придёт.

- Так чего же вы хотите? - спросил человек, с потрёпанным от продолговатой жизни лицом, своего спутника.
Дело было утром, но само утро являлось иллюзией. Область, где в одиночестве шли двое мужчин, накрывалась солнечным светом ранее, чем всё восточное побережье континента. В сочетании с таким атмосферным явлением, как "молочная туманность", лучи небесного светила можно было буквально пощупать собственными руками. И ощутить его тепло кончиками пальцев.
- Хм, - человек с волосами, поседевшими до синевы, задумчиво смотрел на сгусток пелены у себя на ладони. Можно было подумать, что он ждёт её ответа. - Я слишком часто находил ответ на этот вопрос. Но чем ближе я подбирался к ответу, тем больше я терял, быстрее слабел или страдал от вспышек безумия.
- Значит, ты уже нашли ответ? - предвосхитил своего собеседника Густав. - Я знаю, что вы всё и всех потеряли. Я вижу печать слабости на вашем теле. И я слышу, что вы безумны.
- Но знаете ли вы, на сколько сильно я безумен? - седовласый старик повернулся к Густаву, и солнечные лучи обдали теплом его морщины.
- Настолько сильно, что не способны дать ответ на простейший вопрос. Ищите подвох. Стремитесь к антропогенной непредсказуемости.
Старик весело улыбнулся и вновь принялся созерцать воздушную сладкую вату, обвившую его рукав.
- Вы знаете, откуда здесь этот туман? - спросил его Густав спустя несколько шагов.
- Он разумный, - добродушно ответил старик. - Климатическая аномалия, перебравшаяся сюда с северо-востока.
- Вот как? - удивился Густав.
- Я был там, где он обвивает кусты, - серый кисель тянулся к шее старика. - Стережёт ягоды. Обвивает ноги. Поглощает трупы вместе с костями.
- Очень мило. Повторю ещё раз. Что вам от меня нужно?
Старик с нежностью погладил белоснежную гущину, словно только она могла его понять. Густав ощущал что-то странное в их симбиозе. А ещё - усталость от очередного напряжения при очередном разговоре с внеочередным безумцем. На этот раз - старый экстрапат, вместо любимой Амели или дорогих Ранзы с Миффой.
- Мне нужен билет, - старик повернулся кругом с распростёртыми руками, а затем посмотрел на Густава. - От всего этого.
- Отсюда?
Старик с улыбкой кивнул.
- По ту сторону Биссектрисы, - старик причмокнул, вроде как в усиление своих слов. Со стороны выглядело абсолютно нелепо.
- Есть пелагелевы острова, станция Вивверец, или порт воздушных перебросок...
- Билет, - настойчиво произнёс старик. Сладость его улыбки усилилась.
- Вы настолько бедны? - с жалостью спросил Густав.
Старик кашлянул. Густав не заметил сокрытую усмешку.
- Я не беден и не богат. Как только мне что-нибудь потребуется - я это добываю. Если мне что-то мешает - я от этого избавляюсь.
- Ага, старый и мудрый отшельник, - Густав остановился и посмотрел на собеседника. - Но при чём тут я? Что вынудило вас отправиться за билетом именно ко мне?
- Потому что вы - Густав Памлетуррг, единственный сын Ройланда и Тилины Памлетурргов, брат Метриты Лойтарч. Здесь вы по заданию правительства. Четырнадцать публично открытых директив и ещё девять, не подлежащих публикации.
- Конспирология.
- Могу процитировать одну из них. "Спустя 9 месяцев после момента прибытия резидента, Удостоверенному Лицу надлежит установить наблюдение за действием дочерних объектов сектора А-67 и обеспечить беспрепятственную эвакуацию оборудования и персонала при возникновении угроз, перечисленных в седьмой и девятой главах ИД."
- Интересно, - только и произнёс Густав. - Своими словами, но в целом всё так. Я и сам стараюсь любую бюрократическую макулатуру преобразовывать в человеческую форму. Но раз вы об этом осведомлены, то может быть, вам известно и про девятую директиву?
Спустя мгновение на старика смотрел не только Густав, но и дуло "Козыря". Старик посмотрел на оружие, на Густава, а затем себе под ноги. Улыбаться он не прекращал.
- Вечно с вами так, - пробормотал он, словно коря себя за что-то.
- Вы получите билет, мой безымянный незнакомец. Билет отсюда. По ту сторону Биссектрисы, и всего этого. Вообще всего.
- Банальщина! - рассмеялся старик. - Чтобы ты понимал, Билет - это не какая-то карточка, или кучка бумаг. "Билет" - это кодовое обозначение твоей милой яхты в правительственном реестре транспортных средств. А я уже слишком стар, чтобы за бумажками бегать, сам понимаешь...

накидайте историй из жизни, драматичных

начало, суть, конец - так вот

можно не своих, но cool

Есть у кого тексты из этого божественного треда? В архиваче мертвые ссылки на пастели, к сожалению.